Ecco, non so, riclicchi sulla jpg del suo documento, spizzi quella foto che ti fa ancora ridere, ti sembra quasi di sentire quel suo odore dolcissimo che ti fa impazzire e poi rileggi improvvidamente quella data di nascita, e ti rendi conto - ti rendi conto sul serio, non che prima non lo sapessi, ma in quel momento ti fumi senza filtri il centopercento di quella consapevolezza - che è nato l'anno della caduta del muro, che non ha vissuto, chessò, neppure un anno della guerra fredda. In quell'istante sai che per lui è storia, cioè non esiste, metà della tua vita. Questo fa di lui un ragazzino. E di te un daddy con la pelata.
